...No todo es de ellos. Texto de Arturo Guerrero

Un bello texto, tan profundo como su pensamiento, acaba de publicar Arturo Guerrero.
De manera valiente, lo que de por sí ya es una lección para muchos colombianos, confronta a esta oleada de opinión pública que como las más agresivas pestes del medioevo, llevaba tras de sí a la multitud inerme y ciega.

Tiene razón Arturo, en que el nuevo Ku Kux Klan "a la colombiana", podrá gozar de la fuerza de la violencia, pero por más poder que acumulen "son tan pobres que no tienen sino plata".

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Por Arturo Guerrero

Pudiera decirse que esto se parece
al canto del cisne, pero no hay tal,
es una de las razones por las que
a pesar de todo, nos complace seguir
respirando...

Casi todo en el país es paramilitar, pero no todo es paramilitar. Casi toda
la tierra productiva es de ellos, pero no los amaneceres de esas tierras ni
el clima incontrolable ni los pájaros que logran escapar a sus balazos
impíos. Muchos políticos son de ellos, el tercio de congresistas que
reconocen, las decenas de alcaldes y gobernadores que ganaron elecciones
como candidatos únicos.

Pero no la vieja y nueva manera de hacer política de los indios nasas o
paeces, que en dos semanas les arrancaron secuestrados y prisioneros a las
guerrillas y a la Fiscalía, sin siquiera batir sobre nadie uno solo de sus
bastones de poder.

De los 32 departamentos, 26 son casi de ellos, o por lo menos las cabeceras
de los municipios, varias ciudades intermedias y mucha tierra. Pero no les
pertenecen las bandas musicales ni los bailadores de salsa ni las casas de
la cultura de los pueblos.

A ellos les pertenece la más reciente manera de pensar de muchedumbres, el
ansia promedio de riquezas fáciles, la creencia de las encuestas en que la
guerra se apaga con más guerra. No son de ellos, en cambio, la generosidad
imbatible de los campesinos ni el ímpetu de los poetas que aquí se dan
debajo de cada piedra ni el heroísmo de quienes resisten a la guerra con una
economía de guerra para los hijos.

Son de los 'paras' las motos del ruido, las camionetas de vidrios dudosos,
las modelos comprimidas en breves telas, las armas lustrosas. No tienen, a
su disgusto, los pies de los cuarenta millones restantes, que caminan día a
día entre el horror y la alegría. Tampoco tienen a las bellas muchachas sin
maquillaje, que estudian y hacen artesanías, que ganan en deportes y en
alfabetización de adultos, que van por las pocas calles donde el sol puede
aún calentar igual para todos.

Ellos tienen la fragilidad de sus primacías, tienen el miedo de ser
acribillados por sus compinches, tienen la obligación de dormir
engatillados, tienen el escalofrío de mirar en los ojos de sus hijos los
ojos de los muertos aserrados de la más reciente masacre. Tienen la casi
seguridad de no llegar a viejos, de morir sin saber de dónde vino la bala
amiga.

Tienen todo, pero no tienen nada. No saben para qué tienen lo que tienen.
Son tan pobres que no tienen sino plata.